viernes, 31 de diciembre de 2010

¿Qué es poesía?

¿Qué es poesía?

Poesía es la expresión de ese mundo desconocido que caracteriza al ser humano, de infinidad de sentimientos, de gozo o de dolor, de amor o desamor, de lo más profundo del alma que se escapa a todo control. La poesía es la pasión que se escapa del corazón para habitar en las palabras…
La poesía siempre será bella y siempre existirá porque la ciencia no la atrapará jamás; porque huye de sus fauces danzando con perfecta armonía sin cálculo matemático que la gobierne. Es necesaria y útil la ciencia, pero la belleza se encuentra en todo aquello que ésta no logra comprender. Porque la poesía es libre y misteriosa como todo lo que nos mueve y se cuela en los corazones, en los atardeceres, en el deseo incontrolado de los amantes, en el blanco amanecer que Cracovia me regaló, en las lágrimas derramadas por la nostalgia de lo que fue y no será, en el beso que perdido busca urgentemente unos labios, en las fantasías, en los sueños, en el recuerdo infantil, en el sabor del vino a orillas del mar escuchando el susurro de las olas que vienen y se van…en el olor a mañana y sal que respiro en mis veranos costeros, en la caricia del viento, en el roce de la piel, en los ojos que hablan, en la carta de amor…
La poesía está en todas partes y nunca tendrá un fin, porque el laberinto de sentimientos rodeados por esa incógnita que pertenece al ser humano, habitarán ahí para siempre con el deseo de ser comprendidos ayudándose tal vez de un poema que logre apenas vislumbrarlos…

"Mientras la humana ciencia no descubra
las fuentes de la vida
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a do camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!"
-Bécquer-

domingo, 26 de diciembre de 2010

Hasta luego

Busco, con el alma a tientas,
las palabras adecuadas
para escribir éste poema.

Busco unas palabras
que no sé donde se esconden,
que no sé donde encontrarlas.

Busco una rima
pero no encuentro nada…

Busco un poema
que quiera lamentarse,
que anhele recordar,
que roce mi pelo
con la caricia perdida.

Busco un poema
pero está extraviado;
camina errante
y no sabe evocar
sus versos…

Y tan solo encuentro
dos palabras
que me susurran
muy bajito
con suspiros de tal vez:
Hasta luego…

jueves, 23 de diciembre de 2010

Jean Paul Sartre

"No se es escritor por haber elegido decir ciertas cosas, sino por la forma en que se digan"

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Para Irene

Victoria Malagueña y exquisita,
al son de una canción de Sabina.
el humo huyendo de nuestros labios
en el parque, en aquella esquina.

Correr por las calles de Teatinos,
envueltas en la magia de nuestras noches
de cerveza, locura y cigarrillos...

Reír sin poder parar,
reír hasta que nos faltaba el aliento,
dejando de lado la responsabilidad,
dejándonos llevar por lo que nos pedía el momento.

Creo que no he vuelto a reír
como reía entonces contigo.
Las cervezas esperan tristes,
los cigarrillos no saben igual,
y las risas aparcadas en un rincón
esperan que nos volvamos a encontrar.


TE ECHO DE MENOS

domingo, 12 de diciembre de 2010

Por tí

Tú eres esa fuerza que se esconde
detrás de todo lo que hago.
Eres la luz que se enciende
cuando todo lo demás se ha apagado.

Tú eres el verso de mis versos
aquél que se oculta entre ellos,
el que consigue que éstos
se tornen un poco más bellos.

Tú eres esa ráfaga de viento
que despertó en mi una pasión
aquella mañana de invierno
en la que mi niñez se topó con un cuento
y desde aquél preciso momento
la poesía es toda mi ilusión.

Tú eres sencillamente
el poema entre los poemas,
la inspiración de todos mis versos,
de cada trazo en el papel,
el dueño de aquellos recuerdos
que saben a dulce miel.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Silencio

La oscuridad de la noche se apodera de la habitación,
tan solo un silencio mezquino golpea en cada rincón.

A lo lejos el murmullo de un tranvía silva su monotonía,
dejando paso de nuevo a un silencio en la noche fría.

La ténebre noche de Cracovia se cuela por las calles,
y una vez más...melodía de silencio tras los cristales.

La turbia noche de Cracovia me susurra éstos versos,
y me trae con la brisa la nostalgia de tus besos...

martes, 7 de diciembre de 2010

Aún recuerdo...

Tal vez mañana pases por mi lado
y añore los sentimientos de un amor ya marchitado.

Puede que nos crucemos y al hacerlo sonrías
y en un instante recuerde lo que fue de aquellos días.

Aún respiro la paz que sentía
estando en tu regazo oyendo tu respiración,
tus dedos acariciaban la guitarra
mientras cantábamos aquella canción.

Aún tu sonrisa impregna mi corazón
al recordar tu mirada pueril
mientras disfrutabas del helado de turrón.

Aún recuerdo...aún recuerdo tantas cosas...
pero tú las sabes, no es necesario escribirlas...

Y a pesar de todo lo sucedido
quiero hacerte saber
que ese intenso amor perdido
nunca quedará en el olvido
para esfumarse después...

Y tal vez mañana pases por mi lado
y seré feliz solo con saber
que en éste mundo empobrecido y trastornado
yo pude conocer lo que solo tú me has dado:
un amor infinito que dudo que alguien más me pueda ofrecer.

lunes, 6 de diciembre de 2010

Palabras

Palabras...palabras...cuánto y con qué belleza se puede decir algo...
sentimientos expresados con unas cuantas palabras entrelazadas que dispuestas de un modo virtuoso y escritas con la tinta del corazón pueden crear versos del calibre de Antonio Machado que me dejan atónita y con una sensación que no sé explicar...

Palabras que se deslizan por el papel,
expresando el dolor de un amor perdido,
palabras que narran un atardecer,
palabras febriles de un deseo escondido...

Qué bello es tratar de expresar con meras palabras eso que sientes, tal vez rudo de explicar, pero que al escribirlo se vuelve algo más palpable, se torna un poco más hermoso...
Gracias al lenguaje, invento caprichoso del ser humano, todo es más bello...

¿Qué sería de un rojo atardecer sin un poema que dibujara con sus palabras cómo se atenúa la luz del sol en las pupilas del poeta?

¿Qué sería de ese viejo amor perdido sin un verso melancólico que recordase lo vivido?

¿Qué sería de todos esos recuerdos que guardamos en nuestras almas, sin unas palabras bellas que los hagan resurgir y así poder respirar el perfume del ayer?

Bendito invento del ser humano esto del lenguaje... bendito invento en el que encontré mi meta...

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Mi infancia son recuerdos de Antequera


Siempre me quejaba de mi pueblo, siempre diciendo que era aburrido, que no tenía nada...y ahora me muero por volver...


Me muero por contemplar, desde la ventanilla del coche, al indio que reina el pueblo y te deja en los labios el sabor de su leyenda...


Me muero por llegar a mi calle, una calle fea y estrecha, con la maravillosa fachada fea de mi casa cuya pintura desaparece cada invierno. Pero es mi casa, aquella que guarda mis juegos de infancia, mis sueños de adolescencia...


Me muero por despertar en mi minúscula habitación, abrir los ojos, asomarme a una angosta ventana con una persiana de madera descolorida y carcomida por el paso de los años y escuchar a lo lejos las campanadas pueblerinas de la iglesia...las cuales siempre he odiado porque me despertaban y ahora resuenan en mi mente con una nostalgia infinita...


Me muero por bajar al salón y disfrutar con el olor matutino que desprende el mollete antequerano mientras mi madre lo tuesta en la cocina sin dejar de cantar esas canciones suyas andaluzas...


Me muero por ir a lo más alto de Antequera, asomarme a su mirador y contemplar el pueblo de mi infancia...ver a lo lejos cada rincón y el secreto que guarda... ver a lo lejos mi colegio y que se escape una lágrima...


Me muero por sentarme frente a mi padre y escuchar durante horas su filosofía de vida y su sentido del humor mientras me mira con dulzura, por escuchar a mi madre cantar y cantar mientras me sonríe de felicidad, por ver a mi hermano obsesionado haciendo flexiones mientras me sonríe con su expresión inocente cuando le digo lo tonto que es por hacer cosas así...por escuchar ladrar a mi perro mientras me mira con sus ojillos tiernos pidiéndome dar un paseo...


Me muero por pasear por sus calles, por pasar bajo el balcón de mi abuela, alzar la vista, cerrar los ojos y sentirme atrapada por la melancolía del recuerdo de su olor, tan característico, su sonrisa y sus ojos grises...


Antequera...sé que mi vida no deberá estar ahí contigo, pero siempre volveré y ahí estarás, con el aroma de unos recuerdos que jamás podré olvidar...